AHORA

Ahora que no estoy,

entiendo más al viento que a la brisa

me escuece más el agua que la sal

y empieza a hacer efecto aquel veneno

que inoculaste
en cada poro de cada célula
de mi piel.

Ahora que no estoy,

me pregunto dónde gastarás cada minuto
(cómo y con quién)

si llegaste a notar que no volví después de aquel desastre,

y que sembré un camino
de minas, misiles y bombas nucleares
en mi retirada.

Ahora que no estoy

pesan demasiado tus palabras antes volátiles
y tus lágrimas se han convertido en tsunamis

que derrumban las tejas de este luto
haciendo explotar los artefactos sembrados,
llenando de escombros
todas las vías de escape.